Sinopsis de PASIÓN NAILS Una mujer. Un barrio «al que no va nadie». Una revolución de colores. A Pepa se le cae la casa encima estos días: ha pasado los cincuenta, le ronda una menopausia incómoda, la sensación de invisibilidad que da estar en paro y mandar CVs sin respuesta, un marido al que llama el santo Job y una hija que cada día la necesita menos. Así que se echa a la calle a pasear donde nadie la conozca, a darse pena a sí misma, a no pensar. Y en uno de estos itinerarios se topa con el rótulo fluorescente de un salón de manicura, el tipo de sitio al que una mujer como Pepa no ha entrado en su vida. Las uñas de colores cambian en muchos sentidos la vida de Pepa y la de las mujeres que atienden ese salón, Pasión Nails, donde se forjan unos vínculos inesperados que nos hablan de privilegio, de clase, de género y de generación. Una historia sencilla en el mejor sentido, que sucede aquí y ahora, y que nos descubre un mundo en el barrio de al lado.

La larga explotación minera por parte de una compañía británica en un pueblo del sur despierta la imaginación adolescente de Carmela Estévez, en contacto con un escritor comunista en la España inmediatamente posterior a Franco. Lo recuerda veinte años más tarde, en 1999, cuando la propia Carmela y el país parecen estar buscando todavía su identidad. Las décadas de los veinte, los setenta y los noventa se cruzan en las voces femeninas que transmiten la historia y sus hechos, sucedidos durante casi un siglo junto a la mina de cobre más productiva de Europa. El descubrimiento del sexo, la muerte y la política tiene lugar dentro de un triángulo sentimental que rompe espontáneamente las convenciones. Desde una lejanía de tiempos y de espacios, todo se funde con el paisaje áspero de la mina, dando lugar a un rosa más bien abstracto y sucio, sobre cuyo fondo los personajes habrán de asumir, inquietos, los cambios y las transiciones. «Rosario Izquierdo escribe con mano firme y tiene un manejo excepcional del diálogo» (Lola López Mondéjar, InfoLibre); «pone seda donde los sentimientos se hacen agrios, su escritura roza la perfección» (Ernesto Ayala-Dip, Babelia).

Lola es una madre de tendencias progresistas, divorciada y con dos hijos, que asiste a la deriva del menor de ellos, Lorenzo, hacia las oscuridades de un grupo neonazi. Rosario Izquierdo sigue en esta novela la huella de la actualidad más incómoda, y abunda, al narrar el conflicto de Lola, en la maternidad temprana y en el antiguo estigma de ser zurdo: «cuando observaba a Lorenzo usar con libertad la cera y los rotus de colores con la mano izquierda, algo se activaba dentro que me procuraba un alivio inexplicable, como si el gesto natural del niño estuviera recomponiendo fracturas interiores que me habían dividido tiempo atrás». En el intento por comprender y recuperar a su hijo, Lola se relacionará con Maru, madre de diferente clase social que vive una situación similar a la suya. De fondo cobran peso el juego de espejos entre mujeres, las periferias de las ciudades o el potencial de las redes de apoyo ante las carencias vividas por quienes han sido madres muy jóvenes, temas de especial interés para la autora, a los que se aproximó desde otro ángulo en su anterior novela, Diario de campo. «Se trata de una escritora llena de destreza, con una escritura limpia y afilada, de una precisión y de un rigor por momentos deslumbrante» (Alejandro Gándara); «Impacta su mirada tanto como la limpieza de su escritura, una limpieza no fría sino atravesada de cálida inteligencia» (Belén Gopegui). En El hijo zurdo Rosario Izquierdo alterna tres voces narrativas para alcanzar un emotivo e impactante retrato humano.

Una mujer que ha pasado la cuarentena se reincorpora a la vida laboral trabajando en una oficina de asistencia social de la periferia sevillana dedicada a ayudar a mujeres en situación laboral, familiar o afectiva precaria. A modo de documento de trabajo o cuaderno de bitácora escribe un especial «Diario de campo» que nos introduce en una Sevilla desconocida y oculta, entre marginal e invisible, en la que habita un paisaje humano que no suele ser materia narrativa pero que estas páginas nos invitan a mirar. Esta es una novela porque no se resigna a ser una de esas novelas donde érase una vez y dime espejito mágico si hay un yo más bello que el mío, porque sucede en este caso que no tiene razón el crítico y porque esta novela tan valiente que a veces, muchas veces, es mucho más que una novela. Diferente. Reseñas: «La narradora de Diario de campo va siguiendo itinerarios vitales que entremezcla con el suyo, y lo hace con inteligencia, dejando bien claro desde dónde mira y por qué, y con una voz cercana, íntima, que permite al lector empatizar de forma inmediata». Microrevista.com «¿Estamos ante una autobiografía? ¿Un experimento textual de antropología social? ¿Un ensayo? ¿Una novela? Leído el libro, para mí es una sabia combinación de todos esos géneros [...]. La ficción, que se necesita desdramatizar para evitar el sensacionalismosociologista; la sociología, que necesita desmitificar su estatus cientificista; y el diario o la autobiografía, que tiene que desautorizar su pulsión narcisista». Babelia